O diabo é o pai do Rock

Meu pai gostava de Raul Seixas mas preferia qualquer uma do Robertão ou do Fábio Júnior. Minha mãe, de Ray Conniff. Eu tinha cinco anos e gostava de Rita Lee. Lembro-me de ter pensado, por várias vezes, na possibilidade dela ser minha mãe.

Eu e minha prima dançávamos "Lança Perfume" nas festas de Natal da família na época em que o tema da música representava, na minha cabeça de criança, um possível arremesso de um frasco.

O ano era 83. Meus pais estavam em processo de separação (e pelo menos nos anos seguinte eu me livrei das fitas cassetes do Fábio Júnior, levadas na mala do meu pai).

Talvez tamanha confusão na minha casa levou alguém a deixar a tevê ligada em um festival que, provavelmente, não atrairia as atenções da minha família. Exceto a minha.

O evento era o 1º Rock in Rio. No palco, um bando de homens de cara pintada. Uma visão quase demoníaca para alguém que desconhecia o "Pai do Rock", segundo o porra-louca Raul. Nas mãos de Paul Stanley e companhia, uma guitarra. Era a primeira vez que eu via uma. Ou pelo menos, a primeira lembrança de uma.



Lembro-me de ter sentido um pouco de medo daquele ser de língua vermelha e olhos esbugalhados, um 'tal de Gene Simmons'. Foi quando ouvi uma voz, provavelmente da minha mãe, dizendo: "parece que eles cultuam Satã". E eu atônita pelo espetáculo e pelo som das guitarras, superei qualquer temor e debutei minha paixão pelo rock´n roll.

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Hoje não importa qual é a melhor banda. O melhor disco. Ou o vocalista mais expressivo. Ou de quem é a paternidade do gênero. Seja de Deus ou do Diabo, o rock continua sendo minha cartase favorita.

Ainda que alguns dos meus ídolos estejam indo e vindo, subindo ou descendo, um Feliz Dia do Rock para todos!