Off The Road

Restou um gosto entre o azedo e o amargo. Como uma comida mal digerida ou o dia seguinte a alguns drinks bem tomados.

Depois do susto, o surto. Na hora, a carga química desencadeada pelo o que se transformaria em trauma impediu qualquer análise racional.

Somos seres biológicos. Frágeis. Fortes. Muito mais do que gostaria ser. Preferiria ser votátil, etéreo –porém com um “que” de densidade dos espectros de filme B dos anos 50.

A mente, no entanto, tem vontade própria. E mesmo que queira, talvez aquela imagem nunca saia da minha cabeça. Daqui um tempo deve ser ela, suponho, trancafiada em alguma parte do subconsciente. E apareça apenas naqueles estágios entre a vigília e a lucidez.

Certamente por enquanto continuarei vendo aquela bermuda laranja. Iluminada à esquerda pelos faróis do carro. O corpo –que sabemos hoje estar vivo por uma força que só pode ter o nome de Deus— chocando-se contra a lateral direita do carro. O pior som já ouvido por mim. Nossos gritos. O pedido de socorro. Uma insanidade momentânea –poderia ser alguém conhecido?, cheguei a pensar. A incerteza. “Estaria ele embriagado, possuído, vivo, alterado?”. “Por quê teria se lançado de peito aberto na frente do carro?”. A tristeza do momento. A felicidade em encontrá-lo razoavelmente bem no dia seguinte (salvo pela osseatura que compõe o tornozelo). O alívio. E, novamente, a imagem que interrompeu gargalhadas falsamente protegidas no interior do carro. O gosto azedo. As bermudas laranjas.